CRÍTICA

El palacio de la medianoche/ Carlos Ruiz Zafón
Como es bien sabido, antes de conseguir el éxito internacional con La sombra del viento, Ruiz Zafón había escrito tres novelas que en su momento se calificaron como juveniles y que se agruparon más tarde bajo el epígrafe de La trilogía de la Niebla, aunque son tres novelas independientes que no comparten argumento ni personajes. El palacio de la medianoche es la segunda de ellas. Hay que recordar que, a causa del mencionado éxito posterior de Ruiz Zafón, estas tres novelas fueron reeditadas en ediciones más lujosas y que el autor no quiso retocarlas, a pesar de las sugerencias de su editorial, y prefirió dejarlas tal como las había escrito originalmente.
En 1932, en Calcuta, un grupo de siete jóvenes huérfanos, autodenominados Chowbar Society, están en la víspera de cumplir 16 años y abandonar el orfanato que les ha acogido durante toda su niñez, para pasar a formar parte del mundo adulto. Una
anciana y su nieta, Sheere, acuden allí para advertirles de que una gran amenaza pende sobre Ben, uno de los muchachos del grupo. Más tarde, un siniestro personaje se presentará en el orfanato preguntando por el chico. Aryami, la anciana, les explicará también que Ben y Sheere son hermanos y que todo esto está relacionado con su padre y con el incendio de la estación de Jheeter's Gate, 16 años atrás.
A mí me parece la más floja de las novelas de Ruiz Zafón y de las menos atractivas de su bibliografía (solo me falta por leer Las luces de septiembre) pero no por eso deja de ser una obra que muestra el talento incipiente de su autor y algunos de sus rasgos característicos y distintivos: ambientación gótica, gusto por el misterio y la intriga, exaltación de la amistad, idealización del amor y un toque trágico, todo ello envuelto en una cierta ingenuidad que creo que es lo que permite calificar a esta novela como literatura juvenil.
La lectura del libro me ha provocado ciertas reminiscencias de la literatura de Rudyard Kipling mezclada con las historias de terror de Edgar Allan Poe, un pastiche que funciona, a pesar de todo.

CRÍTICA

Asesinatos archivados/ Didier Daeninckx
Didier Daeninckx (Saint Denis,1949) es uno de los máximos exponentes del neopolar, el movimiento literario que surgió en Francia en las décadas de los 70 y 80 del siglo pasado para renovar la novela policiaca tradicional que se había cultivado hasta entonces en el país galo.
Daeninckx además es un activista de izquierdas que, tal como ya habían hecho algunos autores americanos (David Goodis, Chester Himes,...) concibe la literatura como una herramienta de reivindicación política y de denuncia social.
En 1961, en París, durante una manifestación de argelinos duramente reprimida por la policía, un historiador es asesinado a sangre fría por un policía. Veinte años más tarde, el hijo del historiador es asesinado a su vez mientras investiga en unos archivos gubernamentales. El inspector Cadin, un policía de provincias que no se ha encargado de ningún caso importante, es nombrado responsable de la investigación y no reparará en medios para probar la relación entre los dos crímenes y encontrar a los culpables.
Asesinatos archivados presenta la mayoría de las características que definen el neopolar; violencia explícita, ambiente urbano y suburbial, denuncia de la corrupción política y de la hipocresía de la sociedad contemporánea. Se trata de una novela breve, concisa, sobria y que no se anda por las ramas. Hasta la mitad del capítulo 3 está desarrollada desde el punto de vista de un narrador omnisciente y, a partir de ahí, en primera persona por el inspector Cadin, un policía singular, astuto, tenaz y con un peculiar sentido del humor. Sólo le puedo poner una pega y es la, en mi opinión, forzada historia romántica que surge entre Cadin y la novia de la víctima, Claudine, que me parece innecesaria y fuera de lugar.

CRÍTICA

Una flor del mal/ Miquel Molina
Éste es uno de esos casos en que la sinopsis que aparece en la contraportada de un libro me empuja a leerlo sin remisión. El punto de partida argumental me atrapó al instante: un entusiasta y fantasioso catedrático de literatura que da clases en un instituto de Barcelona, Guillermo Jiménez, conoce en una cita a ciegas a una enigmática y atractiva mujer que lo llevará a una misteriosa casa modernista en la que le muestra un cuadro del pintor Gustave Courbet, llamado Dama española, que cuenta con la presencia de una modelo que podría ser la inspiración para que Flaubert escribiera en Madame Bovary la frase "se parecía a la mujer pálida de Barcelona".
A partir de ese momento, Jiménez se obsesiona con la mujer de la cita, Elizabet, y con el cuadro que le ha mostrado y se lanza a una investigación que le revelará que, en teoría, el cuadro original está en el Museo de Arte de Filadelfia y que fue una obra expoliada por los nazis durante la Segunda Guerra Mundial a un coleccionista judío.
Finalmente se incorporará a la investigación un antiguo alumno de Jiménez, ahora periodista y realizador de documentales, que es claramente un remedo del autor (Miquel Molina, director adjunto de La Vanguardia), y se formará un triángulo de consecuencias imprevisibles sazonado por el deseo, el amor al arte y el ansia de saber.
El libro cuenta con varios narradores: en la primera parte se alternan los capítulos narrados en forma de diario por la modelo del cuadro, Caroline Gaillard, con los desarrollados por un narrador omnisciente en tercera persona del presente que explica las peripecias del profesor Jiménez. En la segunda parte aparece como narrador el alter ego del autor del libro que narra en primera persona su reencuentro con el profesor y la ayuda que le presta en su investigación, obsesionándose también irremediablemente por Elizabet.
Seguramente todos nos hemos preguntado en alguna ocasión qué hay detrás de un cuadro, no sólo en el sentido figurado, sino también en el real. ¿Qué hay detrás de la tela? Pues esta novela responde a algunas de estas preguntas de forma amena y apasionada, llegando a tratar un tema esencial: ¿qué es el arte en realidad? Y la respuesta seguramente es un misterio, incluso después de leer el libro.

NOTICIAS

Ediciones Ruser publicará a principios de septiembre mi nueva novela El camino del crepúsculo. En breve os informaré de la fecha de la presentación pública que ya estamos empezando a preparar.

A principios del siglo XVII un fraile franciscano y un samurái, dos personalidades antagónicas, ven unidos sus destinos cuando un señor feudal japonés les propone encabezar una misión diplomática a Europa, atravesando medio mundo, con el propósito de entrevistarse con el rey Felipe III y con el papa Paulo V.

A pesar de las creencias y las costumbres tan diferentes que les separan, fray Luis Sotelo y Hasekura Tsunenaga forjarán una singular amistad que les llevará a luchar por un objetivo común, contra viento y marea, en una de las épocas más convulsas de la historia del cristianismo.

CRÍTICA

Ataques espirituales/ Melissa Pritchard
 Melissa Pritchard (San Mateo, California, 1948) es una escritora poco conocida en Europa pero que en Estados Unidos goza de un merecido prestigio como cuentista, novelista y profesora de escritura creativa, labor que ejerce en la actualidad en la Arizona State University. Se trata de una autora de una extraña sensibilidad que ahonda en lo profundo de la condición humana, mostrando los sentimientos de los personajes como si les hiciera una radiografía literaria.
Este volumen está dividido en diecisiete relatos cortos que nos muestran a personajes en muchos casos atormentados, que buscan un sentido profundo a su vida y, en otros, a personas que se cuestionan su existencia y las peculiares relaciones que establecen con lo que les rodea.
Pritchard utiliza para contar sus historias un lenguaje elaborado, con abundantes metáforas y un profuso uso del simbolismo, que requiere una lectura atenta y pausada para apreciar toda su belleza y su sentido.
Los relatos son, en líneas generales, de un gran nivel pero yo destacaría algunos por su maestría y porque dejan una huella profunda en el lector: Hombre moribundo, La Bête: un estudio de figura, Ramón: recuerdos, Un hombre en casa y Fotografía de Luisa son mis preferidos.
En conjunto, me parece un libro muy sugerente y una lectura francamente interesante.

Obituario

Ayer fue un día muy triste. Eran las diez de la mañana cuando me enteré, compungido, de la muerte de Carlos Ruíz Zafón. Mi primera sensación fue de incredulidad; debe ser un error, o una fake news de estas que proliferan tanto hoy en día, no puede ser que haya muerto tan joven y sin que nos hubieran informado de que tenía una dolencia previa. Pero parece que sí, que Ruíz Zafón padecía un cáncer de colon desde hacía dos años y que su proverbial defensa de su intimidad había hecho que la mayor parte de la gente no lo supiera.
La noticia era real y nos ha dejado, a todos los amantes de la literatura, huérfanos de uno de los mejores autores de este siglo, un escritor que ha sabido, como pocos, llegar al corazón de los lectores y crear una legión de fieles seguidores que no le olvidaremos jamás. A mí, la pregunta que me viene a la cabeza desde ayer, de forma repetitiva, es: ¿cuántas historias le quedaban por contarnos?
Hasta siempre.

CRÍTICA

Una noche con Sabrina Love/ Pedro Mairal
Esta fue la primera novela publicada por Pedro Mairal ( Buenos Aires, 1970) y con ella ganó el prestigioso premio Clarín en 1998. En su momento, fue un debut novelístico prometedor que luego se vio refrendado con algunas otras obras destacables como La uruguaya o Salvatierra.
Se trata de una novela corta, en apariencia ligera pero, si uno escarba un poco, más profunda de lo que parece. Es una sabia combinación de la clásica novela de iniciación con la más moderna road movie.
El libro narra la historia de Daniel, un muchacho de 17 años de la provincia argentina de Entre Ríos, que cada noche ve en la televisión por cable el programa de la estrella del porno Sabrina Love y que gana un concurso para pasar una noche con ella en Buenos Aires. Daniel deberá entonces iniciar un viaje en autoestop, atravesando una buena parte del país, para perder la virginidad con su idolatrada estrella del porno. En su periplo, el chico se encontrará con varios personajes que le irán mostrando algunas de las realidades de la Argentina actual: un camionero, unos soldados, unas monjas, unos ganaderos...Un retrato veraz y desesperanzado de un país al borde del precipicio.
La segunda parte de la novela, en la que Daniel llega a Buenos Aires, es igual de impactante que la precedente. La impresión que la gran ciudad causa en el muchacho es brutal; descubre un lugar hostil, al borde del abismo pero también atractivo a los ojos de un joven provinciano, que ofrece imágenes únicas. Después de cumplir su sueño de pasar una noche con Sabrina Love y verla despojada de toda la magia, conocerá a Sofía, el personaje que, después de toda esa vorágine, lo mantendrá ligado a la realidad.
Una noche con Sabrina Love es, como mandan los cánones, una novela muy local con vocación universal que nos habla de muchas cosas y una de ellas, pero no necesariamente la más importante, es el poder del deseo. Una pequeña joya.