CRÍTICA

Love Song/ Carlos Zanón 

La mayoria de los lectores conoce a Carlos Zanón (Barcelona,1966) por sus excelentes novelas negras, poco ortodoxas, que se salen de los parámetros convencionales del género, como Tarde, mal y nunca (2009),  Yo fui Johnny Thunders (2014) o Taxi (2017), pero en esta ocasión se escapa un poco de este encasillamiento y nos ofrece una novela mainstream pero perfectamente reconocible, porque  si una cosa está clara a estas alturas es que Zanón ha conseguido imprimir un sello propio a su narrativa, con independencia del género que cultive, y una de las características principales es que la construcción de sus personajes tiene en sus novelas un papel más importante que el mismo argumento, que en ocasiones pasa a un plano secundario, y Love Song no es una excepción.

El argumento, en este caso, es simple; tres músicos veteranos, el matrimonio formado por Eileen y Jim y su amigo Cowboy, que gozaron de cierto renombre y ahora parecen estar en el ocaso de su carrera, deciden montar una gira por campings y locales de la costa mediterránea, versionando canciones de pop y rock del año 1985.

Los tres personajes principales forman  un ambiguo trío amoroso y afectivo, y en su aventura se verán apoyados por uno de los personajes secundarios, Sandino, que Zanón ha tomado prestado de otra de sus obras, Taxi, aunque aquí los personajes protagonistas lo rebautizan con el mote de Polidori, haciendo funciones de chófer y chico para todo.

Se trata de una historia de perdedores, de seres maltratados por la vida, cuyo único método de redención es la música. En este caso el rock, que llevan en las venas, que han mamado desde adolescentes y que ahora han decidido tocar en locales cochambrosos y campings de mala muerte, con la intención de volver a sus orígenes, fieles a su filosofía de vida, hasta el final.

Toda la novela está salpicada de reflexiones lúcidas pero sigo pensando, como ya he dicho en alguna otra ocasión, que el estilo narrativo de Zanón no es fácil, sobre todo por el uso recurrente de frases subordinadas complejas, por el uso de metáforas preñadas de simbolismo, y por los guiños literarios y musicales que solo los lectores avezados y con un bagaje cultural amplio, podrán apreciar.

Zanón quizá no es consciente pero con esta novela vuelve a demostrar que es uno de los últimos románticos, quizás el más auténtico.

CRÍTICA

 Origen/ Dan Brown

Esta es la séptima novela de Dan Brown (Exeter, New Hampshire, E.E.U.U, 1964), y la quinta protagonizada por su personaje fetiche, Robert Langdon, profesor de simbología religiosa de la Universidad de Harvard, que lo hizo mundialmente famoso por el extraordinario éxito de la segunda novela de la saga, El código Da Vinci (2003).

En Origen, Langdon acude al museo Guggenheim de Bilbao para asistir a una exclusiva conferencia impartida por el multimillonario Edmond Kirsch, cuyos inventos tecnológicos y audaces predicciones siempre causan polémica. En esta ocasión, anuncia que hará una revelación que cambiará la faz de la ciencia para siempre, relacionada con el origen de la humanidad y la supervivencia de la especie. Durante el evento Kirsch es asesinado ante la mirada atónita de millones de espectadores, y Langdon y Ambra vidal, la directora del museo y prometida del príncipe heredero de España (sic), deberán huir para intentar desvelar quién lo ha matado y cuál era el descubrimiento científico que quería anunciar.

La novela está ambientada en España; la mayor parte en Barcelona , pero también en Bilbao, Madrid y Sevilla, lo cual la hace especialmente atractiva para el lector español pero, de todas maneras, el argumento, como era de esperar, es inverosímil, aunque la mezcla de intriga religiosa y pseudocientífica que suele utilizar Brown en sus novelas, engancha al lector. Debo reconocer que se aprecia en toda la novela un gran esfuerzo de documentación
. El gran acierto que tiene Brown en este aspecto es que trata uno de los temas que ahora mismo está de plena actualidad, que es la influencia de la tecnología y en concreto de la Inteligencia Artificial (IA), en el futuro inmediato de la humanidad.

La novela está estructurada en capítulos cortos, muy dinámicos y concisos, y Dan Brown demuestra, como siempre, una gran habilidad para crear una trama de intriga y para dosificar la información creando expectativas en el lector. Es un maestro de los giros argumentales y sabe cómo mantener y aumentar la tensión narrativa en cada momento.

Literariamente Origen no aporta nada; Brown usa una prosa muy funcional y académica, no es partidario de usar mucho las descripciones y se aleja de las florituras estilísticas, pero hay que reconocer que, como artefacto de entretenimiento, es una máquina perfecta.

CRÍTICA

 La promesa/ Damon Galgut

Damon Galgut (Pretoria, 1963) es un escritor sudafricano que tiene una carrera consolidada como dramaturgo y también como novelista. Con La promesa ganó el prestigioso Premio Booker en 2021, en el que ya había sido finalista dos veces, por El buen doctor (2003) y por In a Strange Room (2010).

En esta brillante novela, Galgut narra la historia de la familia Swart, propietaria de una granja y unos vastos terrenos a las afueras de Pretoria, durante más de cuatro décadas, partiendo de un hecho anecdótico: justo antes de morir, la madre hace prometer al padre que cederá a Salome, la criada negra que la ha cuidado hasta el final de su vida, la pequeña casa en la que vive
dentro de la propiedad. Amor, la hija pequeña, es el único testigo de esa promesa, pero los años pasan y la promesa no se cumple.

La novela está dividida en cuatro partes que corresponden a la muerte y al funeral de cuatro de los miembros de la familia, y de esta forma, mediante elipsis temporales, Galgut nos va explicando la historia de la familia a través del tiempo y también de los cambios políticos y sociales que se suceden en el país durante esos decisivos años, en los que se produjo el final de la segregación racial, la liberación de Nelson Mandela y la democratización del país, con sus luces y sus sombras.

La historia está explicada por una narrador omnisciente que utiliza la tercera persona y el tiempo presente, logrando dar un dinamismo y un ritmo sorprendente al texto, que se beneficia así de una continuidad y una coherencia encomiables.

La promesa es una novela sobre un dilema ético, sobre la moral, sobre una familia disfuncional, en decadencia, pero también sobre las heridas emocionales de los miembros de esta familia, sobre todo de Amor y de Anton, los dos hermanos que se empeñan en que la promesa de su madre sea cumplida, y esta promesa actúa en la narración como la metáfora del fracaso de un país fallido, en este caso Sudáfrica, con toda la complejidad que eso conlleva.

Literatura con mayúsculas.

CRÍTICA

 El secreto de Joe Gould/ Joseph Mitchell

Joseph Mitchell (Carolina del Norte, 1908-Nueva York, 1996) llegó a Nueva York en 1929, justo el día después del crack de la Bolsa, trabajó durante unos años como periodista de sucesos en algunos periódicos de la ciudad y en 1938 entró a formar parte de la mítica revista The New Yorker, donde trabajó hasta su jubilación. En esa legendaria redacción se erigió en uno de los grandes maestros del periodismo estadounidense y se especializó en el retrato literario (él los llamaba perfiles) de algunos de los personajes más peculiares de la ciudad, desde millonarios excéntricos o actores famosos, hasta artistas, mendigos o marineros de baja estofa.

Este volumen está formado por dos artículos que Mitchell publicó en la revista The New Yorker, el primero en 1942 y el segundo en 1964, sobre Joe Gould. Este era el hijo de una acaudalada familia de Massachussets, licenciado en Harvard, que en 1916 había decidido cambiar de vida radicalmente, desoyendo los consejos familiares, y marchar a Nueva York a vivir una vida bohemia con el objetivo final de escribir una obra monumental titulada Historia oral de nuestro tiempo, donde pretendía recoger miles de diálogos, biografías y hechos reales que según él serían representativos de la gente que habitaba en la Gran Manzana y, por extensión, de la condición humana en general.

Como era previsible, Gould acabó malviviendo de la mendicidad, durmiendo en la calle o en pensiones baratas y dependiendo de los donativos económicos que regularmente le hacían algunos artistas y escritores de Greenwich Village, que era donde pasaba la mayor parte de su tiempo. Varios autores conocidos, como Ezra Pound, E.E. Cummings o el propio Mitchell se interesaron por el proyecto literario de Gould y, cuando este murió, en 1957, ellos y otros amigos y conocidos suyos iniciaron la búsqueda de su descomunal manuscrito que él afirmaba haber escondido en diferentes lugares para que estuviera seguro. No desvelaré ahora el sorprendente final de la historia, pero sí que les diré que es una historia fascinante.

Esta es una de esas ocasiones en las que el periodismo de campo se convierte en gran literatura y nos muestra por qué Mitchell se convirtió en un referente para algunos representantes del Nuevo Periodismo americano, como Truman
Capote, Gay Talese o Tom Wolfe.

CRÍTICA

 El amante japonés/ Isabel Allende

Esta es una novela sobre la fuerza del amor, en la que Isabel Allende (Lima, Perú, 1942) narra una relación que dura cinco décadas, con algunos intervalos en que los amantes permanecen separados por diversas circunstancias. pero esta novela es también una novela coral, como la mayoría de las obras de la autora y explica también la historia de una saga familiar, que también es uno de los temas predilectos de Allende.

Al empezar la novela encontramos a Irina, una chica de origen moldavo, que empieza a trabajar en una exclusiva residencia de ancianos en California y allí conocerá a Alma, una de las ancianas que vive allí en régimen abierto y que es una mujer independiente, de fuerte personalidad, que se ha forjado una carrera como artista plástica.

A través de sucesivas analepsis, Allende no va contando la historia de Alma desde que de niña consiguió huir de Varsovia antes de la entrada de los nazis, hasta que llega a casa de sus tíos en San Francisco, California, y luego toda su vida, haciendo hincapié en la relación amorosa que establece a través del tiempo, contra viento y marea, con Ichimei, el hijo del jardinero japonés que trabaja en casa de sus tíos.

Paralelamente, también nos explica la terrible historia de Irina, que sufrió abusos sexuales durante su infancia por parte de su padrastro, lo que le ha provocado unas graves secuelas psicológicas que afronta con entereza, a pesar de todo.

Otro de los aspectos por los que la novela me parece interesante es porque trata con cierta profundidad uno de los episodios que más me atraen de la historia contemporánea de Estados Unidos; después del ataque japonés a Pearl Harbor, el gobierno americano decidió recluir en campos de concentración a todos los ciudadanos japoneses que vivían en estados Unidos, independientemente de que tuvieran o no nacionalidad estadounidense, tomando así una decisión a todas luces inconstitucional.

En definitiva, El amante japonés es una novela muy emotiva, con unos personajes femeninos muy potentes, complejos y bien caracterizados, como es habitual en la narrativa de Allende.

CRÍTICA

L'arqueòleg/ Martí Gironell

Aquesta és la primera novel·la que llegeixo de Martí Gironell (Besalú, 1971) i haig de dir que esperava molt més, la veritat, sobretot tenint en compte que és un dels autors que més llibres ha venut a Catalunya en les dues últimes dècades i que ha estat traduït a diverses llengües.

L'arqueòleg narra el viatge per Terra Santa que va fer Bonaventura Ubach, monjo benedictí del monestir Montserrat, a principis del segle XX amb la doble missió de contrastar les sagrades escriptures amb els escenaris reals i aconseguir peces arqueològiques per poder crear el Museu de l'Orient Bíblic, que es va inaugurar el 1911 al monestir.

Més que una novel·la, L'arqueòleg sembla un assaig antropològic en el qual Gironell explica els costums, les tradicions i la forma de vida del beduïns i d'altres pobles de l'Orient Pròxim, per cert, molt ben documentats. La narració és molt lineal i, tot i la quantitat de coses extraordinàries que els hi passen als protagonistes jo, com a lector, he arribat al final de la novel·la amb certa indiferència. Hi trobo a faltar més moments de tensió i crec que a la narració li falta ànima, emoció. Crec, honestament, que el llibre funciona molt millor com a llibre de viatges i assaig antropològic que com a novel·la.

Tanmateix, tret de moments molt puntuals, no he arribat a identificar-me amb els personatges que crec que estan poc definits. No he acabat de fer-me'ls meus.

Com a aspecte positiu, cal destacar que Gironell fa servir un llenguatge ric, expressiu i ben matisat.

Yo quiero ser barroco

 Esta semana he leído en Babelia una magnífica entrevista que Marc Bassets, corresponsal de El País en Francia, le ha hecho al escritor francés Pascal Quignard. Este hace una afirmación en el transcurso de la entrevista que me ha hecho reflexionar durante largo rato y con la que me he identificado profundamente: "Soy un barroco. Busco la intensidad de la emoción por cualquier medio. No soy un clásico, no busco la perfección. Los barrocos buscan la intensidad, no la belleza. Si podemos hacer llorar somos felices".

Yo creo que esta debe ser la máxima aspiración de un artista, y yo, como escritor y músico, al igual que Quignard, afirmo desde ahora mismo que quiero ser barroco, si eso quiere decir provocar emociones profundas en los demás.

Finalmente, en esa misma conversación, también hace otra afirmación que debería hacernos reflexionar sobra la naturaleza humana: "Los momentos más violentos son, desgraciadamente, los más creativos".