CRÍTICA

 Los gritos del pasado/ Camilla Läckberg

Camilla Läckberg (Fjallbacka, Suecia, 1974) forma parte de la ola de autores de novela negra escandinavos que han invadido nuestras librerías en los últimos años, junto con Jo Nesbo, Arnaldur Indridason, Karin Fossum y muchos otros, inspirados por dos pioneros como fueron Henning Mankell y el malogrado Stieg Larsson, que a su vez fueron inspirados por el matrimonio formado por Per Wahlöö y Maj Sjöwall, que en los años sesenta y setenta del siglo pasado crearon al detective Martin Beck, que protagonizó una serie de fantásticas novelas negras que retrataban de forma fiel la idiosincrasia de la sociedad sueca de su época.

Los gritos del pasado empieza con el descubrimiento del cadáver de una chica en una zona turística de la costa oeste de Suecia, concretamente en Fjallbacka, que es donde están ambientadas la mayoría de las novelas de la autora y que además es su pueblo natal. La sorpresa de los investigadores aumenta cuando descubren, al lado del cadáver, los restos de otras dos chicas desaparecidas veinte años antes. El detective Patrik Hedström, que está casado con la escritora Erica Falck, es el encargado de llevar la investigación. En el caso antiguo, dos décadas antes, la investigación inculpó a un hijo de Ephraim Hult, un rico y popular predicador , que fue denunciado por su propio hermano, aunque el acusado se suicidó antes de ser detenido y juzgado y el caso quedó finalmente sin resolver. Ese será el hilo del que tirará Hedström para empezar su nueva investigación.

En mi opinión, el punto fuerte de Camilla Läckberg como narradora es su habilidad en la construcción de una trama argumental compleja, muy bien desarrollada, que es capaz de mantener el interés del lector durante toda la extensión de la novela, si bien es cierto que algunos detalles de la investigación policial son bastante inverosímiles y otros pecan de cierta ingenuidad.

Esta novela tiene la estructura típica de una bestseller: prosa muy funcional, estilo narrativo neutro y párrafos cortos. Creo que, más que una novela negra, Los gritos del pasado es una actualización de la antigua novela enigma o de detectives, en la que el autor va dando algunas pistas con el fin de que el lector intente deducir quién es el asesino, eso sí, manejando de forma magistral la intriga.

CRÍTICA

 Lo que no está escrito/ Rafael Reig

Esta novela tiene un planteamiento muy interesante y original, a la vez: Carlos, un padre divorciado que es profesor de literatura y escritor frustrado, va a recoger  a su hijo a casa de su ex mujer, Carmen, con la que no mantiene una buena relación, para pasar el fin de semana con él en la montaña. Cuando ya se han ido, Carmen se da cuenta de que Carlos le ha dejado, no sabe si por descuido, el manuscrito de la novela que acaba de escribir. Se trata de una novela negra en la que una banda de delincuentes de poca monta secuestran a la hija de un adinerado empresario. Carmen no puede resistir la tentación de leerla y entonces se crea en ella el temor de que Carlos le haya querido mostrar las intenciones que tiene con respecto a ella  y a su hijo en común, Jorge, ya que encuentra en el argumento de la novela aspectos muy similares a los de su relación con él. Carlos, por su parte, lo que parece querer es superar los problemas de comunicación que tiene con Jorge y sacarlo de la sobreprotección que ejerce su madre sobre él.

La novela está estructurada en capítulos alternos en los que se narra sucesivamente lo que le ocurre a padre e hijo durante su excursión en la sierra, las sensaciones de Carmen a medida que va leyendo el manuscrito y, propiamente, el texto del manuscrito.

Rafael Reig (Cangas de Onís, 1963) demuestra una gran maestría en la dosificación de la información y en el manejo de la tensión , que va in crescendo durante el desarrollo de la trama creando una angustia considerable en el lector. Se trata de una novela cruda y dura, como el lenguaje que utiliza Reig en algunos pasajes del libro y trata, de manera acertada, varios temas tan interesantes como el poder de la literatura, y por tanto de la lectura, para cambiar los estados de ánimo y la forma de pensar, la importancia del amor paterno filial, y el papel de los hijos y la responsabilidad de los padres tras un divorcio traumático.

Quizás el único reparo que se le puede poner a esta obra es que el final parece algo precipitado y un poco desconcertante. Todo y con eso, me parece una obra destacable.

OPINIÓN

                                                     LA PRESCRIPCIÓN ALEMANA 

A raíz de la muerte de Javier Marías y de la infinidad de artículos que se han escrito estas últimas semanas sobre su persona y su obra, constato un hecho que no sé si cabría calificar como coincidencia o como algo que deja entrever la diferencia entre la exigencia y el criterio de los lectores de diferentes países, en este caso concreto, entre España y Alemania.

La circunstancia a la que me refiero no es que ambos hayan muerto, por desgracia, de forma prematura sino que tanto Marías como Carlos Ruiz Zafón, sin duda dos de los  más destacados autores de la literatura española de las últimas décadas, forjaron parte de su prestigio y de su éxito como escritores en sus inicios gracias a los lectores alemanes, que les concedieron su favor mucho antes que sus compatriotas, que fueron a remolque de aquellos y que tardaron mucho más tiempo en confirmar la popularidad de sus obras.

En el caso de Carlos Ruiz Zafón, es bien sabido que La sombra del viento tuvo una introducción difícil en España y su éxito tardó en despegar, mientras que en Alemania se convirtió muy pronto en un libro superventas, sobretodo gracias a una entrevista televisada con el, por entonces, ministro de Asuntos Exteriores, Joschka Fischer, que la recomendó de forma vehemente y en pocas semanas vendió más de 100.000 ejemplares.

El éxito de Corazón tan blanco, de Javier Marías, en Alemania no fue tan fulgurante pero fue, si cabe más meritorio porque no solo consiguió que la novela tuviera un gran éxito popular -más de 60.000 ejemplares vendidos- sino que además cosechó unos insólitos elogios por parte de la crítica literaria de aquel país, en especial de su gran gurú, Marcel Reich Ranicki, que llegó a decir: "No hay nada comparable en la literatura contemporánea", mientras que en España, la crítica también le reconocía de forma mayoritaria pero su reconocimiento popular era todavía minoritario.

CRÍTICA

 Todo lo que se llevó el diablo/ Javier Pérez Andújar

Esta novela es un homenaje a los voluntarios que formaron las Misiones Pedagógicas durante la Segunda República, que dedicaron, desinteresadamente, sus esfuerzos y sus energías a llevar la cultura (libros, representaciones teatrales, pedagogía) a los lugares más inhóspitos y desfavorecidos de España.

Javier Pérez Andújar (Sant Adrià de Besós, Barcelona, 1965) refleja, con gran acierto y un gran esfuerzo de documentación, la época en que se desarrolla el relato y demuestra tener amplios conocimientos sobre los libros, las revistas, los cómics y las canciones de esa época fascinante.

En esta novela, el protagonismo recae en el grupo de maestros, estudiantes universitarios y voluntarios que van a la remota Sierra de la Culebra, en Zamora, para realizar sus tareas de alfabetización, y enfrente se encuentran los habitantes de la zona, gente primitiva, inculta, supersticiosa, aunque quizá en este caso el autor abusa un poco del estereotipo. A todo esto se une la violencia latente que proviene del choque entre estas dos españas y que está representada por un anarquista trastornado que, finalmente, hará estallar el conflicto. Entre todo el elenco, en mi opinión, cabe destacar el personaje de Velasco Flaínez, el muchacho huérfano que, después de la muerte de su abuelo, debe enfrentarse a la vida y lo hace con valor, inteligencia y responsabilidad, dando una lección a otros personajes adultos y supuestamente más maduros.

Como curiosidad, en el aspecto formal del libro, la audacia narrativa y el afán innovador han llevado a Pérez Andújar a escribir los diálogos de la novela sin poner los preceptivos guiones antes y después de las intervenciones de los personajes, lo cual puede dificultar en algunos casos de lectura a los lectores menos experimentados.

Todo lo que se llevó el diablo nos recuerda que la vida es un reto que hay que tener el coraje de afrontar, que los sueños se tienen que perseguir, que la redención existe y que los libros son un refugio contra cualquier inclemencia, que no es poco.

CRÍTICA

Todas las almas/ Javier Marías

Javier Marías (Madrid, 1951-2022) ejerció de profesor de Literatura Española en la Universidad de Oxford durante dos cursos e, inspirado por las vivencias que allí pasó, escribió Todas las almas (1989), aunque él nunca la consideró autobiográfica.

En esta novela, un joven profesor español narra en primera persona los recuerdos que guarda sobre su estancia en la ciudad inglesa y las peculiaridades del mundo académico que allí descubrió y  los personajes peculiares con los que entabló relación, personal y profesionalmente. Con este mínimo hilo argumental es capaz de armar una novela y de hacerla interesante y misteriosa, de una manera velada y sugerente.

Su forma de narrar huye deliberadamente de la acción en la mayoría de los casos para centrarse en las obsesiones del autor/narrador, en la psicología de los personajes y en la suya propia, todo ello usando una prosa rebuscada, rica y con una sintaxis muy personal, que da la impresión de que ha cogido a vuelapluma reflexiones íntimas sobre su estancia y su experiencia en Oxford.

Los personajes son uno de los elementos más destacables de esta obra y cautivan al lector desde el principio aunque no siempre se identifique con sus circunstancias: Clare Baye, es la misteriosa amante del narrador, con un pasado traumático; Cromer-Blake es el torturado profesor homosexual que ejerce de cicerone de nuestro protagonista; Toby Rylands es el profesor retirado, ex-espía con una vida apasionante a sus espaldas; y, por supuesto está el enigmático escritor John Gawsworth, soberano del Reino de Redonda, que pasó de ser un admirado autor de culto a convertirse en un mendigo alcoholizado que malvivía por las calles de Oxford.

Por poner algún defecto, opino que Marías en algunos momentos abusa de los paréntesis para introducir frases aclaratorias y, por otro lado, es cierto que quizás el lector poco avezado no se encontrará cómodo con el estilo ambiguo, afectado y poco directo que utiliza Marías durante toda la narración.

CRÍTICA

 La bruixa de pedra/ Miquel Fañanàs

Aquesta és una novel·la històrica que, tal com explica l'autor en la nota final, no està basada en fets reals sinó que ha volgut reflectir una època i un ambient concrets, els de la construcció de la catedral de Girona a finals del segle XIV, això sí, fent servir personatges reals de l'època, com el bisbe de Girona, Jaume Trilla, el mestre d'obres i escultor, Pere Sarcoma o el sinistre inquisidor general de la Corona d'Aragó, Nicolau Eimeric, i posant sobre el paper alguns dels fets més destacables ocorreguts a la ciutat durant aquella part de l'Edat Mitjana, com l'enfrontament dels cristians amb els jueus que vivien al call, molt a prop de la nova catedral, el poder que ostentava l'esglèsia o la persecució misògina que van patir moltes dones pel simple fet de voler ser independents i de voler dedicar-se al curanderisme i a l'herboristeria amb el risc de ser acusades de bruixes. Aquest és el cas de la protagonista del llibre, Guisla Recasens, una pobra dona que durant la seva vida ha patit nombroses desgràcies i que és assetjada per la Santa Inquisició per culpa de la seva amistat amb els seus veïns jueus.

La història està basada en una llegenda que corre per Girona des de temps inmemorials: a la catedral hi ha una gàrgola que mostra la figura d'una dona encaputxada i es diu que és la figura de la bruixa de la catedral, una dona que es dedicava a les males arts i que demostrava el seu odi a la religió catòlica llençant pedres contra la processó del Corpus. Un bon dia, per obra divina. la bruixa es va convertir en pedra i la van posar a la part més alta de la pared del temple com a càstig per les seves malifetes. En la novel·la, un catedràtic d'història de l'època actual investiga els arxius antics de la catedral amb la pretensió de netejar el seu nom per sempre.

Des del punt de vista formal no hi puc posar cap pega a aquesta novel·la; el llenguatge és ric però fàcil d'assimilar, la narració no es fa pesada en cap moment, és entretinguda i la història que explica està ben documentada històricament, però jo vull anar una mica més enllà i, com a experiència lectora, trobo que m'ha decebut una mica perquè molt pocs moments m'han provocat emocions destacables, tot i que narra fets tan tràgics i dramàtics com les tortures i els judicis de la Inquisició o l'aparició d'un brot de pesta negra a la ciutat. Quant als personatges, em passa una mica el mateix, no acabo d'identificar-me amb ells, potser perquè són massa planers i mostren poca profunditat psicològica.

CRÍTICA

 

Sin noticias de Gurb/ Eduardo Mendoza

Como ya he comentado anteriormente en algunas de mis reseñas, Eduardo Mendoza (Barcelona,1943) se cuenta entre mis autores preferidos y he leído casi toda su obra. Leí Sin noticias de Gurb hace muchos años y la he vuelto a revisitar ahora por circunstancias que no vienen al caso.

Se trata de una novela breve, narrada en forma de diario por el alienígena que, en compañía de Gurb, ha hecho un amerizaje de emergencia en la Barcelona preolímpica con su nave espacial. Gurb ha desaparecido sin dejar rastro y su compañero de viaje inicia su búsqueda en la jungla urbana, mostrando su sorpresa ante la forma de vida de los humanos y sus quehaceres diarios y relacionándose con algunos personajes extravagantes de la fauna barcelonesa.
Esto da lugar a muchas situaciones hilarantes ya que la novela está escrita en forma de sátira salvaje y surrealista.

En mi opinión, obviamente esta es una obra menor dentro del conjunto de la producción de Mendoza pero, aunque en una lectura superficial pueda parecer una astracanada absurda, que lo es, en un segundo nivel de lectura el texto supone una crítica despiadada de la vida moderna en el medio urbano y del capitalismo sin sentido que rige nuestro destino. De lectura fácil, divertida y recomendable.

CRÍTICA

 L'equívoc/ Patricia Highsmith

Fa molts anys que vaig llegir per primera vegada Patricia Highsmith (Fort Worth, Texas,1921- Locarno, Suïssa,1995), en concret va ser una novel·la titulada en castellà El cuchillo, publicada en la col·lecció "Club del misterio" de l'editorial Bruguera i jo era un adolescent. No només em va agradar molt sinó que em  va produir una profunda impressió, per la seva violència, psicològica i física, i per la profunditat i l'ambigüitat de la caracterització dels seus personatges.

Doncs bé, després de més de trenta anys, fa poc, vaig comprar en una llibreria de segona mà una edició de la col·lecció "Llibres a mà" d'Edicions 62 de la novel·la L'equívoc, de la mateixa autora, sense ser conscient de que es tractava de la mateixa novel·la, i l'he llegida (hauria de dir re-llegida) sense adonar-me'n, fins ben bé el final, de que era la mateixa.

L'experiència no només no ha estat decebedora sinó tot el contrari; l'he gaudit com quan tenia setze anys i, degut a la meva experiència lectora i la meva maduresa vital adquirida des de llavors, he pogut apreciar molts altres aspectes del llibre que llavors probablement em van passar per alt.

L'argument és enrevessat i original: en Walter Stackhouse és un advocat de classe alta, casat amb la Clara, que un dia, per casualitat, llegeix una notícia al diari sobre l'assassinat d'una dona encara no resolt, en el que un dels possibles sospitosos és el mateix marit de la víctima. Aquest, Melchior Kimmel, és un enigmàtic llibreter, de caràcter reservat i respectat en la seva comunitat. En Walter, empès per una malsana curiositat, decidirà anar a conèixer-lo en persona i, poc després, la seva dona apareixerà morta en circunstàncies molt similars a les de la dona de Kimmel. Aquest fet provocarà una sèrie de reaccions del tot imprevisibles en els dos personatges principals.

No ha deixat de fascinar-me mai, i crec que és inigualable, la increïble habilitat que té Highsmith per construir arguments complexos i perturbadors que tenen la virtut de mantenir la tensió del lector en nivells molts alts.

En tots aquests anys que han passat entre aquestes dues lectures he llegit molts altres llibres de Patricia Highsmith, alguns de tan brillants i colpidors com A pleno sol o Extraños en un tren però això no em farà oblidar la gran impressió que em va provocar la lectura d'aquesta obra mestra quan tot just era un adolescent.

CRÍTICA

 Extraños/ Dean R. Koontz

Dean R. Koontz (Everett, Pensilvania, 1945) ha tenido la mala suerte, o la buena, según se mire, de ser coetáneo de Stephen King, y de estar siempre a la sombra de este, pues podría decirse que los dos, aunque han cultivado otros géneros, han obtenido sus mayores éxitos con las novelas de terror. La verdad es que a Koontz no le ha ido mal, ya que ha vendido más de cincuenta millones de ejemplares en todo el mundo pero también es cierto que nunca ha gozado del prestigio que ha tenido King, incluso en algunos círculos académicos.

Extraños narra la historia de una serie de personas, de distintos lugares y de diferentes estractos sociales, en principio sin ninguna relación entre sí, que sufren trastornos y visiones similares y que, después de diversos sucesos extraños y algunas coincidencias asombrosas, se dan cuenta de que solo tienen una cosa en común; todos pasaron, dos años atrás, un fin de semana en un pequeño motel en el condado de Elko, Nevada. A partir de aquí, se desencadenarán una serie de hechos que pondrán en tela de juicio el mundo, tal y como lo conocemos ahora.

Se trata pues de una novela coral, con varios protagonistas y con acciones simultáneas que Koontz desarrolla de forma muy hábil, dosificando la información con inteligencia y manteniendo la atención del lector en todo momento, a pesar de la extensión de la novela -casi setecientas páginas, que me parece justificada viendo el desarrollo de la historia-.

Dejando a parte la verosimilitud del argumento, que es muy discutible, y algunos aspectos que me parecen prescindibles, como la cursi vena romántica que introduce Koontz en algunos fragmentos o los tópicos de los que abusa en otros, me parece una novela interesante que trata algunos temas poco comu
nes en este tipo de relatos; las libertades individuales, los mecanismos que ultilizan los gobiernos para ocultar información a los ciudadanos y el funcionamiento corrupto e irregular de las democracias avanzadas, todo ello escrito por un profesional del best-seller.

CRÍTICA

Centauros/ Alberto Vázquez Figueroa

Alberto Vázquez Figueroa (Santa Cruz de Tenerife, 1936) es uno de los escritores más prolíficos y exitosos de la historia moderna de la literatura española y entre sus más de cien libros publicados cabe destacar novelas superventas  como Ébano (1975), Manaos (1975) o Tuareg (1980). Empezó como periodista y fue corresponsal de guerra para La Vanguardia y Televisión Española entre otros medios, lo cual se refleja en su estilo narrativo que es directo y muy dinámico, sin florituras y sin abusar de las descripciones superfluas.

Centauros (2009) narra, en forma de novela histórica, la biografía de Alonso de Ojeda, un personaje capital en el desarrollo del descubrimiento de América que ha sido injustamente olvidado por la historia oficial a pesar de haber sido el mentor de hombres tan importantes  como Pizarro, Hernán Cortés o Núñez de Balboa, que se formaron a sus órdenes.

Ojeda, hombre de confianza de la reina Isabel la Católica, viajó con Cristóbal Colón en su segundo viaje a América como capitán del pequeño contingente de soldados que formaban parte de la expedición y demostró su valor y su inteligencia apresando al cacique local, Canoabo, y ganando la batalla de Jáquimo por lo que recibió el apodo de "Centauro de Jáquimo". En posteriores viajes, Ojeda exploró la costa norte de América del Sur descubriendo la actual Venezuela y el delta del Orinoco, entre otros territorios vírgenes.

Leyendo el libro nos damos cuenta de que Vázquez Figueroa narra la historia de Alonso de Ojeda desde la admiración profunda por el personaje, del cual destaca su honestidad, su valentía y su lealtad inquebrantable a los Reyes Católicos y a Dios. Fue un explorador, aventurero y espadachín sin igual, que según la leyenda participó en más de cien duelos y no llegó a sufrir nunca ni un rasguño.

La novela, a pesar de ser entretenida e interesante, no me ha dejado un poso imborrable pero creo que es un libro muy importante para poder entender uno de los episodios fundamentales de la historia de España, como es la conquista de América.

 Societat limitada/ Ferran Torrent

Ferran Torrent (Sedaví, 1951) és un dels escriptors més populars i amb una carrera més consolidada de la literatura valenciana en llengua catalana. Entre les seves novel·les més destacades figuren: No emprenyeu el comissari (1984), Un negre amb un saxo (1987), Gràcies per la propina (1994) i Cambres d'acer inoxidable. 

Societat limitada (2002) és una novel·la coral protagonitzada per una sèrie de personatges, molt ben caracteritzats, que ens volen mostrar un ventall representatiu de la societat valenciana del moment en que està ambientada la història, la València gobernada pel PP de principis dels anys 2000. Hi surten representats polítics de totes les tendències, empresaris de la construcció, assessors sense escrúpols, mafiosos i prostitutes, entre d'altres.

Juan Lloris és un destacat empresari de la construcció, home fet a si mateix, que busca tenir notorietat a nivell social, cosa que mai ha aconseguit. D'altra banda, Francesc Petit és el secretari general d'un partit nacionalista valencià sense representació parlamentaria que travessa dificultats econòmiques greus i això farà que es creï entre ells una estranya aliança. Al mateix temps, un veterà periodista de succesos investiga una obscura trama de tràfic de dones que són explotades en clubs i pisos on exerceixen la prostitució en condicions precàries. Aquests personatges i alguns altres veuen les seves vides entrellaçades en una història que ens mostra un retrat molt fidedigne de la V
alència de finals dels 90 i principis del segle XXI.

La novel·la és una encertada crònica de la corrupció institucionalitzada i del tràfic d'influències que durant aquella època va ser moneda comú al País Valencià, narrada amb una prosa directa i funcional, no exempta d'estil. Molt recomanable.

CRÍTICA

 La tempestad/Juan Manuel de Prada

Esta novela de Juan Manuel de Prada (Baracaldo, Vizcaya, 1970) se alzó con el Premio Planeta en 1997 y supuso el espaldarazo definitivo a la carrera literaria del autor, que ya había destacado con tres obras poco ortodoxas: la inclasificable Coños (1994), el libro de relatos El silencio del patinador (1995) y la novela Las máscaras del héroe (1996).

La tempestad es, sin duda, una novela de iniciación, narrada en primera persona por Alejandro Ballesteros, un joven universitario español que está preparando su doctorado en Histroia del Arte y que acude a Venecia a estudiar el cuadro de Giogione "La tempestad", el motivo de su tesis. Solo llegar a la ciudad es testigo de un asesinato y luego se enamora de la hija del catedrático que le hace de cicerone. Este viaje iniciático representará para el joven timorato e inexperto un cambio de parámetros que le hará cambiar su forma de ver la vida, el arte y las relaciones amorosos. 

Juan Manuel Prada utiliza, a propósito, un lenguaje barroco, sobrecargado, plagado de figuras literarias y claramente inspirado en las novelas góticas y los relatos detectivescos decimonónicos, consiguiendo como resultado una novela muy personal, con una atmósfera densa, erótica, intrigante y enigmática. En ocasiones, de Prada parece reflejar con su prosa cierta pedantería que, por otra parte, es parte esencial de su personalidad, como autor y como personaje público.

En cuanto al trato que le da a la ciudad de Venecia, que tiene un protagonismo preponderante, no es especialmente original, ya que se basa básicamente en algunos manidos tópicos que explotan su imagen de ciudad decadente y maldita.

 La mujer de verde/ Arnaldur Indridason

Erlendur Sveinsson es un inspector de policía obsesionado con el pasado, no solo con el suyo, sino también con los crímenes que han ocurrido hace años y han quedado sin resolver. Es un hombre maduro, divorciado, atormentado, con una hija toxicómana y un hijo con el que no hace buenas migas. Erlendur es el protagonista de una serie de novelas negras ambientadas en Reikiavik, Islandia, escritas por Arnaldur Indridason (Reikiavik, 1961) el autor
más conocido de las letras islandesas.

El hecho que desencadena esta historia es el descubrimiento de un hueso humano en los alrededores de una urbanización, al pie de una colina,, a las afueras de la ciudad. Erlendur y sus dos ayudantes, Sigúrdur Óli y Elínborg, serán los encargados de investigar el caso ayudados por un grupo de arqueólogos que realizarán una excavación en el lugar del hallazgo sacando a la luz un esqueleto completo. Entonces, deberán averiguar a quién pertenecen los restos hallados que, al parecer, han permanecido allí enterrados más de 60 años, según los expertos.

Indridason es un verdadero maestro en la dosificación de la información durante el desarrollo de la trama, con lo cual consigue que la atención del lector no decaiga durante el transcurso de la narración. Durante toda la novela Indridason entrelaza a la perfección el pasado y el presente, sin solución de continuidad, y va tirando del hilo de la investigación, poniendo al descubierto una historia brutal de violencia de género rodeada de oscuros secretos familiares, en un ambiente crudo, sórdido y sombrío, durante la Segunda Guerra Mundial y la época inmediatamente posterior.

Hay algunos pasajes de la novela que son especialmente duros y desagradables pero, llegados a ese punto, es muy difícil dejar de leerla porque la historia absorbe al lector. En mi opinión, es una pequeña obra maestra del género.

NOTICIAS

El próximo jueves, 31 de marzo a las 13.30 me entrevistarán en el programa De aquí a Saturno de ClickRadioTV a propósito de mi nueva novela Los días feroces

CRÍTICA

 El Graal de Montserrat/ F. Xavier Hernández Cardona

Aquest és un exemple clar de novel·la l'argument de la qual em sembla molt interessant però que quan la llegeixes t'adones que té un desenvolupament de la trama que no resulta prou interessant.

El Graal de Montserrat es la segona novel·la de F. Xavier Hernández Cardona (Barcelona, 1954) protagonitzada per Emili Galera, un policia de la Generalitat de Catalunya, activista antifeixista, i ara reconvertit en agent secret al servei del MI6 britànic i del govern català a l'exili.

La novel·la narra un dels episodis històrics més fascinants de la història de Catalunya del segle XX, que és l'intent dels nazis, comandats per Heinrich Himmler en persona, per trobar el Sant Graal a terres catalanes, en concret a Montserrat, just després de la Guerra Civil Espanyola.

Tot i els meus esforços, no he arribat a identificar-me amb els personatges de la novel·la. No m'enganxen., els hi falta personalitat i trets més definits. En la meva opinió, tenen poca profunditat psicològica.

Com a aspectes positius, cal destacar que a nivell històric està molt ben documentada i la seva lectura és àgil, entre altres coses perquè està escrita en un català accessible però a la vegada molt ric.

Tot i que en l'últim quart la novel·la agafa volada i sembla que arreglarà el resultat global, finalment s'acaba de forma abrupta i amb un desenllaç massa obert i indefinit, que a mi, personalment,
m'ha deixat insatisfet.

CRÍTICA

 Fantasmas/ Chuck Palahniuk

Chuck Palahniuk (Pasco, Washington, 1962) es uno de los máximos exponentes del posmodernismo literario, junto con el trágicamente fallecido, David Foster Wallace y con Breat Easton Ellis, entre otros, y se hizo mundialmente famoso después de que David Fincher adaptara al cine su primera novela Fight club (1996, El club de la lucha).

En esta novela, tras leer un anuncio en la prensa local, un grupo de escritores acuden a un retiro para artistas en el que durante tres meses deberán dar rienda suelta a su creatividad y escribir una obra que les haga triunfar en el mundillo literario, sacándolos de sus vidas sórdidas  y monótonas. Al llegar al lugar indicado, resulta ser un teatro abandonado, donde la comida y los demás servicios básicos son escasos y, en estas condiciones precarias, empezarán a surgir entre los aspirantes a escritor actitudes inadecuadas en las que la mayoría de ellos mostrarán su peor cara con tal de destacar sobre los demás.

La novela está divididas en 24 capítulos que, en cierta manera, funcionan como prólogos de los relatos que les siguen, que son sin duda los más interesante del libro. Estos relatos son los que nos describen a los aspirantes a escritor que han accedido a participar en este confinamiento voluntario y nos explican sus historias previas a la reclusión, desgranando sus fantasmas, sus secretos y sus aspiraciones para salir de sus miserables vidas.

Los personajes de Fantasmas son gente que ha sido marginada de alguna forma por la sociedad y que, a menudo, reaccionan con agresividad hacia los demás y hacia ellos mismos. Esta es una característica común a la mayoría de novelas de Palahniuk. 

En esta novela tenemos la confirmación de que Palahniuk parece entender la literatura como un arma arrojadiza para luchar contra la alienación consumista y vacía que vivimos cada día en las sociedades occidentales. Es un escritor excesivo, imprevisible, en ocasiones delirante, pero siempre transgresor y perturbador. Sus novelas siempre ponen el dedo en la llaga de las lacras de la sociedad contemporánea.

Si el lector logra meterse en su universo obsesivo y desasosegante, la lectura resulta fascinante.

CRÍTICA

 Trece campanadas/ Suso de Toro

Esta es una novela que mezcla, con mucho acierto, la intriga con el terror gótico. Está inspirada en algunas leyendas populares de Santiago de Compostela, que tiene aquí un papel muy importante y aparece como una ciudad oscura, inquietante, acechada por fuerzas malignas. La novela fue distinguida con varios galardones, entre los cuales el Premio Nacional de Narrativa 2003 y significó el mayor éxito de Suso de Toro (Santiago de Compostela, 1956) hasta ese momento.

Celia, una escritora y guionista cuya vida transcurre de forma rutinaria y solitaria, se entrevista por motivos de trabajo con Xacobe, el director de una productora, para intentar venderle un proyecto cinematográfico basado en una antigua leyenda compostelana. Ambos se dan cuenta de que un peligro incierto, en forma de maldición, se cierne sobre ellos cuando Xacobe descubre que el argumento del guion se parece de forma inquietante a su propia vida. Por otro lado, Ramírez, miembro de la cofradía que se encarga de la conservación de la catedral, ve en Xacobe la encarnación del mal e intenta averiguar de dónde procede el halo de fatalidad que le rodea.

La trama de la novela está bien desarrollada y consigue mantener la atención del lector pero, en mi opinión, el misterio se va diluyendo poco a poco y al final da la sensación de que a la historia le falta algo de consistencia y que la resolución es un poco decepcionante.

Lo más destacable me parece, sin duda, la labor de Suso de Toro a la hora de bucear en la historia de la ciudad para, luego, fundir en el argumento las leyendas populares con el tiempo presente. En conjunto, me parece una novela interesante.

ACTUALIDAD

 Desde aquí os quiero dar las gracias a todos los que asististeis a la presentación de Los días feroces. Lo pasamos muy bien hablando de los convulsos años 30 en Barcelona.

CRÍTICA

 El invierno en Lisboa/ Antonio Muñoz Molina

Antonio Muñoz Molina (Úbeda, Jaén, 1956) es, por méritos propios, uno de los mejores escritores en lengua castellana de los últimos cuarenta años, con una obra amplia y variada, sin altibajos importantes y lejos de la ortodoxia creadora. Yo lo tenía claro antes de leer El invierno en Lisboa pero la lectura de esta novela no ha hecho más que confirmarlo y, en todo caso, amplificar esta opinión.

Santiago Biralbo es un prometedor pianista de jazz, que actúa en un local de San Sebastián junto al legendario trompetista Billy Swann. Allí conoce a una misteriosa mujer llamada Lucrecia, que está casada con un oscuro tratante de arte norteamericano, Bruce Malcom, y entre ellos se crea una ambigua y peligrosa relación amorosa. Poco tiempo después ella desaparece junto a su marido y, cuando se vuelven a a ver, tres años más tarde, ella está huyendo de su marido y su socio porque les ha sustraído ilícitamente un cuadro de Paul Cézanne. ambos deciden entonces huir a Lisboa para empezar allí una nueva vida que se les antoja improbable.

A pesar de tratarse de una novela breve, el estilo narrativo que adopta Muñoz Molina se caracteriza, como en otras de sus obras, por una prosa pausada, densa y profundamente lírica, con un dominio del lenguaje apabullante, estructurada en párrafos largos, en los que en pocos momentos predomina la acción.

La novela está narrada en primera persona por un personaje sin nombre, un amigo de Santiago Biralbo, que es el que explica la historia a través de sus recuerdos y de sus encuentros con él. La narración resulta un poco confusa en algunos pasajes debido a los contínuos saltos en el tiempo hacia delante y atrás que en algunas ocasiones no parecen bien resueltos del todo.

Muñoz Molina ha creado una novela sugerente, con reminiscencias de la novela negra clásica y aroma de música jazz, aunque en mi opinión creo que la trama de suspense se queda un poco a medio camino. Hay en ella personajes realmente seductores, sobre todo el de Lucrecia, esa mujer misteriosa que aparece y desaparece de la vida del protagonista dejando siempre incógnitas abiertas.